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Quand elle
voit tout en rouge
Auteur
Frédérick Poulin
Quoique je fasse tous les
vingt-huit jours c'est la même chose.
Je me fais envahir d'humeurs
massacrantes et moroses
Quinze années d'expérience, de préparations
commando
Moral d'acier
balayé par une furie, c'est idiot.
Et pourtant, je suis le calendrier chaque jour.
Je
compte les heures qu'il me reste en compte à rebours
De tranquillité
émotionnelle assujettie aux hormones
Attentif aux moindres changements qui
résonnent.
Mais je me fais piéger à chaque fois
cruellement
Quatre jours de folie à attendre la fin
patiemment
Quatre jours où chaque mot est réfléchi bien au-delà
Où je parle plus
rarement, ou avec mon avocat.
Je me fais tout petit, je ne suis plus un homme
Mais un
petit être chétif, frêle petit gnome
Secoué dans tous les sens aux vouloirs
d'une femme
Qui me tamponne l'esprit en psychodrame.
Et oui ! Chaque cycle se déroule ainsi
Comme une
constante qui me poursuit
Qui donc a bien pu la créer sous cette forme
?
Sûr, c'est pour me torturer, me rendre
difforme.
Mais qu'est ce qu'on les aime
!
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